De lunas y héroes

Todos hemos tenido algún héroe.

Los héroes son como el espejo en el que te miras de pequeño y que consigue que quieras ser mejor día a día, para intentar ser como ellos. Aunque en mi caso no lo conseguí, claro. Yo apuntaba demasiado alto: Neil Armstrong, el primer hombre que pisó la Luna. Creo que fue el primer nombre, de los libros de "sociales" que me esforcé por aprender.

Si, durante un tiempo quise ser astronauta. Ya veis, de pequeños no sabemos lo que cuestan las cosas, da gusto.

Luego llegó aquel Preguntas y Respuestas de Carlitos, del que ya hablé aquí, que me hizo aprender un motón de cosas increíbles, entre ellas, todo lo del viaje a la Luna, las misiones del Apolo, las estrellas, planetas...

Y mi afición se hizo pasión. Y todo aquello que tenga que ver con misiones espaciales, lunas de Júpiter, asteroides, campos magnéticos, planetas, estrellas y demás me ha fascinado siempre. Sólo desearía tener más capacidad (o más tiempo, no sé), para poder entender del todo ciertas cosas que se me escapan. 

A veces creo que lo que realmente me gustó siempre fue la ciencia, pero supongo que tengo mente de letras y por ahí me llevó la vida. Vocación frustrada? Tal vez...

Ayer perdí a mi héroe. 

Y el mundo a uno de esos hombres que aparecerán para siempre en los libros de historia, de historia de la ciencia y de la superación del ser humano. Él dijo que sólo hizo su trabajo, y es cierto, pero todo el planeta le observaba mientras tanto, y dejó huella... Y tal vez una de las frases más repetidas y más universales de la Historia: "Un pequeño paso para el hombre, un gran salto para la Humanidad".

Aquel 21 de julio de 1969 debió de ser increíble!

Ahora toca desear que, como dijo él mismo no hace mucho, el ser humano lleve al espacio "su mejor comportamiento". Se lo debemos.

Esta noche miraré a la luna de otra manera, y mi héroe de infancia me guiñará un ojo, seguro...

Buen viaje!

Al fin

Hace algo más de un año ya hicieron historia y aquí reflejé mi impresión: ser libres después de tanta tiranía, debe de ser una de las mayores razones para la esperanza y la alegría.

Esta noche con el telediario volví a recordar la sensación.

Egipto es un gran país, estoy segura. Ningun amante del arte podría pensar lo contrario. Fueron la cuna de la civilización más longeva que ha poblado la tierra, y dieron a la posteridad el arte más duradero, la arquitectura más osada y más llena de misterios.

Hace un año levantaron la voz y dijeron basta! 

Y les ha costado, pero hoy tienen un nuevo presidente, esta vez elegido por el pueblo. Hay algo más democrático, más justo? Diríamos que no.

Sé que probablemente no sea del gusto de todos, siempre pasa. Y a lo mejor resulta ser nefasto para el país, nunca se sabe. Pero dejemos que las cosas sigan su curso, dejemos que sean de verdad libres, ahora que ya han podido elegir. Dejemos que se equivoquen si ese es su destino. O que disfruten de su libertad si es que han elegido bien. 

Los que poblaban hace un año la plaza Tahrir, han vuelto allí para festejar su libertad. Por algo será.

A Revoluçao dos Cravos

Hubo un día en la Historia en que las flores silenciaron las armas.

Ese día fue el 25 de abril de 1974, y sucedió en Portugal. El levantamiento "pacífico"del ejército y la respuesta del pueblo hicieron caer la dictadura más longeva de la historia de Europa, la de Oliveira Salazar.  

Tantos años de cerramiento al mundo y de lucha por mantener su dominio en las colonias africanas habían hecho de Portugal el país más pobre de Europa Occidental, y esto estaba provocando una fuerte emigración. 

Miembros de las fuerzas armadas empezaron a cuestionar la dictadura, e intentaron un golpe de estado en marzo de 1974, que fracasó en un día. No pretendían una guerra civil, de manera que vieron la necesidad de ampliar su red de contactos para volver a intentar un golpe de estado y no fracasar. 

Hubo dos señales que marcaron el inicio de la ocupación de los puntos estratégicos del país, dos canciones que se emitieron por la radio y que estaban prohibidas por el Régimen; la definitiva, la que desencadenó la Revolución fue Grândola Vila morena, de José Afonso, emitida por Rádio Renaiscença a las 0:25 horas del 25 de abril. A las 17,45 de ese mismo 25 de abril, la cabeza del régimen, Caetano, se rindió.

La gente salió a las calles mezclándose con los militares, que colocaron claveles en sus fusiles para demostrar que no buscaban una guerra. Por eso a esta revolución se le ha llamado la Revolución de los Claveles (A Revoluçao dos Cravos).

Este pasado fin de semana, le pregunté a una mujer portuguesa que conocí en Viatodos, cerca de Barcelos, cómo recordaba la Revolución de los Claveles, y ella, con orgullo y una sonrisa dijo: "fermosa". 

No hay mucho más que añadir, no? 

Bardem y los ingleses.

Habeis estado al tanto de las novedades últimamente? Sí, ya sé, la prima de riesgo está omnipresente, la campaña no da tregua y Berlusconi nunca pensó que su nombre se pronunciaría tantas veces en las noticias de economía...

Pero hay que estar al tanto de todo!

Yo el otro día me enteré de que Bardem va a ser el malo malisimo de la próxima entrega de Bond, James Bond... un acierto, no? y entre cocinilla y cocinilla a la hora de la cena apareció esto en la tele:

Sí, dos guapos-raros de esos que pululan por el mundo... pero algo más...

Qué lleva el agente "bueno" en la solapilla?

Algo así...

Sí, una amapola, o la simplificación de una amapola.

Y me acordé de esto:

Y de esto...

Y de que hace ahora dos añitos nos fuimos con la panda a Londres, sí, en Noviembre, a papar frío y a ver llover, pero por el módico precio de 30€ ida y vuelta... y de que ésta era la imagen que presentaban los jardines de Westminster, en la semana de la "Remembrance".

Y dicha fiesta no es otra cosa que la forma que tienen los ingleses, y todos los países de la Commonwelth, desde el final de la 1 Guerra Mundial, de recordar a los miembros de sus fuerzas armadas muertos en el cumplimiento del deber. También otros países tienen fechas similares, e incluso algunos coinciden. Y la fecha elegida es esta porque es el día en la que se firmó la paz que puso fin a la Gran Guerra: "at the 11th hour of the 11th day of the 11th month" de 1918.

Mañana, y durante los últimos días, Londres adorna sus principales monumentos con la "Red Poppy", en referencia a las miles de amapolas que crecían en los campos de Flandes donde cayeron muchos de estos soldados, y que con su color rojo simbolizan la sangre derramada...

Nunca te acostarás sin saber una cosa más!

Feliz "Remembrance Day"!

Héroes del frío

Hace 100 años, un noruego inició el camino hacia la conquista del Polo sur.

El 19 de octubre de 1911, Amundsen partió de Framheim con cuatro hombres más, cuatro trineos y 52 perros.

Su experiencia le hizo ganar la batalla.

Porque meses antes había partido ya la expedición británica, con Scott a la cabeza, para conquistar el mismo fin, el Polo Sur. Había que ser el primero, sólo el primero conseguiría la gloria.

Me fascina la historia de estos grandes exploradores a los que la fuerza de lo desconocido los hizo renunciar a sus propias vidas. Porque el riesgo era muy alto. Y lo sabían.

Amundsen preparó la expedición meticulosamente, y su experiencia les salvó la vida a él y a sus acompañantes. Prepararon depósitos de víveres para cuando tuvieran que desandar el camino, e incluso llegaron a alimentarse con los propios perros que tiraban de sus trineos, lo cual lo hizo objeto de polémicas y críticas.

Llegaron al Polo sur el 14 de diciembre de 1911.

"Y así alcanzamos al fin nuestro destino, y clavamos nuestra bandera en el polo sur geográfico, la meseta del rey Haakon VII"

Scott lo hizo un mes después. Y allí encontró la bandera noruega ondeando y una carta de Amundsen. ¿Qué pudieron sentir aquellos hombres antes semejante derrota y después de tamaños esfuerzos y sufrimientos? La derrota más grande, física y moral.

Emprendieron el regreso, pero nunca llegaron. Habían cometido, dicen, errores propios de aficionados, frente a la profesionalidad de Amundsen y su equipo. Scott y sus cuatro compañeros perecieron durante una tormenta cuando realizaban el camino de vuelta. Sus cadáveres y el diario de la expedición fueron encontrados el 12 de noviembre de 1912.

Se les elevó a la categoría de héroes, al conocerse su historia, y los británicos pronto olvidaron que un noruego les había quitado el primer puesto. Scott fue rápidamente elevado a la categoría de leyenda, convirtiéndose en el mayor héroe de la Royal Navy desde Horatio Nelson, y en el primer gran héroe británico del siglo XX.

Luego, mucho tiempo después, Mecano les dedicó un tema en su Descanso dominical, Antártida, que siempre me ha encantado. Y que os dejo aquí para que la disfruteis, en forma de pequeño homenaje.

"Que Dios salve a la Reina,

gloria eterna a los héroes de la Antártida"

18 de enero de 1912, el capitán Scott acompañado de Evans, 

Wilson, Bowers y Oates, alcanza el Polo Sur. Pero fracasa en la 

hazaña de ser el primero, sobre el punto de latitud 0 ondea ya 

la bandera noruega del explorador Amundsen. Exhaustos y 

fracasados emprenden el regreso. 

16 de febrero Polo Sur 

cinco ingleses por el desierto Azul 

Evans va último de la fila 

y colgada de su mochila 

va la muerte dispuesta a demostrar 

que una vez muerto 

no se está mal en aquel lugar. 

No hubo lápida 

si hubo plática 

que Dios salve a la reina 

gloria eterna a los héroes 

de la Antártida. 

6 de marzo y Oates no puede más 

son sus pies dos cuchillas de cristal 

de arrastrarse en algunos tramos 

tiene heladas también las manos 

pero nadie le quiere abandonar 

y mientras duermen 

sale al paso de la eternidad. 

No hubo lápida 

si hubo plática 

que Dios salve a la reina 

gloria eterna a los héroes 

de la Antártida. 

30 de marzo 

aquí acaba el diario 

de Bowers, Wilson y Scott 

que las ayudas que nunca nos llegaron 

vayan a los que quedaron 

nuestros hijos, nuestras viudas 

como un inglés 

mueren tres. 

No hubo lápidas 

no hubo pláticas 

no hubo Dios 

ni hubo reina 

sólo nieves eternas 

en la Antártida. 

¿Quién se acuerda del Capitán Scott, 

Evans, Wilson, Bowers y Oates? 

¿Quién se acuerda del Capitán Scott? 

Evans, Wilson, Bowers y Oates. 

Florence Foster Jenkins 1868-1944

Os traigo hoy a todo un dechado de virtudes.

Vereis, la historia de cómo encontré a esta mujer es muy particular. Cuando estaba en los felices años de la facultad, escuchaba por las mañanas el programa de Gomaespuma en M80. Eran desternillantes, pocos han sabido seguir la estela de estos dos pedazo de humoristas. De hecho, Pablo Motos con su "No somos nadie", aun siendo muy bueno, no les llegaba ni a la suela de los zapatos.

En fin, el caso es que estos dos señores ponían de vez en cuando a esta señora cantando, o más bien destrozando "La Reina de la noche" de la Flauta Mágica de Mozart sin ningún reparo, sobre todo en épocas de sequía, para ver si cojuraban la lluvia. La verdad es que no recuerdo si lo conseguían o no. Pero sonaba realmente mal.

Un tiempo después la escuché en un programa de Radio clásica (sí, podeis creerlo), Clásicos Populares, con Fernando Argenta, en la sección que llamaron "Campaña pro lluvia". La rescataban de cuando en vez, sobre todo en verano. Y nunca me quedé con el nombre.
Hasta ayer: en La Ventana de la Ser la rescataron una vez más. Subí el volumen mientras conducía para no perderme el nombre, y con un par de truquillos conseguí recordarlo el tiempo suficiente para poder escribirlo cuando aparqué el coche.

Y aquí esta! Escuchadla porque no tiene desperdicio:

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Era rica, pensaba que cantaba bien, y no se le ocurrió mejor cosa que invertir su dinero en grabar unos disquitos, aunque medio mundo le aconsejó que no lo hiciera. Y dio conciertos por Estados Unidos hasta los 70 años! Fueron 35 años de carrera en la que las entradas se agotaron en cada uno de sus conciertos, inexplicablemente. Era de alta alcurnia, claro y ya se sabe, son todos una piña. O iban allí para asegurarse la diversión, porque oido lo oído, los conciertos debían de ser un auténtico espectáculo.

En fin, que se empeñó en grabar discos y subirse a un escenario, y lo hizo, vaya que si lo hizo.

"La gente puede decir que no sé cantar, pero nadie podrá decir nunca que no canté".

Ahí queda eso!

"Heraldos negros llegaron desde Lisboa.
El universo entero crujió y tembló durante veinte segundos interminables.
Pero la catedral resistió. Era lo que esperaban de ella"

Poema anónimo.
Salamanca, Exposición "Ierónimus".



En 1755 se produjo un terremoto que destruyó casi por completo la ciudad de Lisboa, muchas otras ciudades portuguesas, y sus consecuencias se sufrieron en zonas lejanas como Salamanca o Madrid. Tras la devastación, la capital lusa conoció una época de esplendor constructivo que dejó para la posteridad una serie de construcciones y monumentos que han hecho del barroco portugués uno de los estilos con mayor personalidad de la historia del arte.

También se sintió en Salamanca. Allí se estaban terminando las obras de la "Catedral Nueva", levantada junto a la vieja, duplicando el tamaño de ésta en superficie y en altura, y también en grandiosidad y esplendor.
El terremoto las dañó pero no las derribó. Sólo se vino abajo la cúpula que cubría el crucero de la Nueva, que se reconstruyó en estilo neoclásico, dándole a la catedral ese eclecticismo que sólo se consigue en edificios cuya construcción se alarga durante casi tres siglos.
En agradecimiento por la milagrosa salvación del edificio catedralicio, al mediodía de cada 31 de octubre el Mariquelo escala la torre hasta la esfera, llamada La Bola, que la corona.

Visitando la exposición "Ierónimus" este fin de semana encontré este pequeño texto sobre el terremoto en forma de poema. Aquí os queda.

El hombre es capaz de hacer cosas increíbles, que incluso resisten a terremotos como aquel. Y es increíble poder contemplarlas después de tantos siglos.

Un lujo.

Savonarola 1452-1498

"Dove con i suoi confratelli fra Domenico Buonicini e Fra Silvestro Maruffi il XIII maggio del MCCCXCV pero iniqua sentenza fu impricato ed arso Fra Girolamo Savonarola. Doppo quattro secoli fu collocata questa memoria"

Esta inscripción está en medio de la Piaza della Segnoria, de Florencia, conmemorando el lugar en el que Girolamo Savonarola fue quemado en la hoguera allá por 1498.

Personaje curioso este Savonarola, fraile dominico que "predicó contra el lujo, el lucro, la depravación de los poderosos y la Iglesia, contra la búsqueda de la gloria y, con mucho odio, contra la homosexualidad, entonces llamada sodomía, que él sospechaba que estaba en toda la sociedad de Florencia, donde él vivió".

Fue confesor de Lorenzo de Médicis y organizador de las célebres hogueras de vanidad, (o "quema de vanidades") donde los florentinos estaban invitados a arrojar sus objetos de lujo y sus cosméticos, además de libros que él consideraba licenciosos.

Pero tanta vehemencia en sus discursos le creó muchos enemigos, y cuando dirigió sus críticas a las altas esferas de la Iglesia Católica, firmó su sentencia de muerte. A pesar de que él aseguraba que sus críticas no eran un intento de enfrentarse con la Iglesia de Roma, sino de corregir sus pecados (que no eran pocos en aquel momento, ya sabemos...).

Pero el miedo es un arma poderosa, y con sus predicaciones apocalípticas creó el ambiente favorable para tomar el poder de la República de Florencia tras la expulsión de los Medicis.

Cuando Alejandro VI (el papa Borgia, no precisamente un santo) se convirtió en el objetivo de sus críticas, fue primero expulsado de la Iglesia católica y ejecutado publicamente un año más tarde.

Murió joven, pero le dio tiempo a enfadar a unos cuantos peces gordos... y sin internet!

La National Gallery y Lady Jane

El pasado mes de noviembre hicimos un viaje relámpago a Londres en el que disfruté como una enana. Es una ciudad impresionante, llenísima de vida, y absolutamente llena de tópicos británicos, no podía ser de otra manera.
Llevábamos poco tiempo, así que tuvimos que elegir al menos un museo para visitar, y yo lo tuve claro: La National Gallery, ya sabeis lo que me gusta la pintura.
Trafalgar Square, a la que se abren sus puertas, resultó ser un rincón impresionante, con Nelson en las alturas, sus fuentes y su arquitectura.
Pero lo mejor de todo fue la experiencia del museo, que nada tiene que ver con ninguno de aquí. Entras por aquella puerta y sientes que estás entrando en una de aquellas exposiciones de curiosidades del siglo XIX, pues la sala que te acoge alberga varias decenas de pinturas, de diversas épocas y autores, superpuestas unas a otras en la pared. Lo único que tienes prohibido es hacer fotos, pero nada de detectores de metales, ni arcos de seguridad... ni pagar en taquilla por la entrada! El acceso es totalmente gratis... son ingleses, pienso yo.
Luego, leyendo la guía del museo, que por cierto, es una joya, me entero de que se abrió al público en 1824, y que desde un principio se pensó que debía estar abierta no solo a artistas y copistas, sino también al gran público; incluso el parlamento insistió en que se admitieran niños, porque si no, los pobres, que no pueden permitirse niñeras, no tendrían la posibilidad de entrar. Y la idea de situar la galeria en el corazón de Londres se debió al deseo de "satisfacer las necesidades de la gente que no puede tener obras maestras, ese amplio grupo de personas poco relacionadas con el arte, pero que sienten deseos de saber, y que al estar muy ocupadas con los negocios, a veces disponen de una hora libre, pero nunca de un dia entero". Me parece un ejemplo maravilloso de civismo y consideración.
Una vez dentro de semejante templo del arte, la colección es variada y se visita con rapidez. Y entre las muchas joyas que exhiben sus paredes está esta "Ejecución de Lady Jane Gray" de Delaroche, de 1833. Es de enormes proporciones y preside la pared opuesta a la entrada de una de las ultimas salas, llamándote para que te acerques. No en vano es uno de los cuadros más populares de la Galeria. Y me hizo darme cuenta de lo mucho que me gusta la pintura del XIX: enseguida me vinieron a la memoria los cuadros expuestos en la ampliación del Museo del Prado, como el Fusilamiento de Torrijos, de Gisbert.
La pintura de Delaroche recoge los últimos momentos de la vida de Jane Gray, el doce de febrero de 1554, a los diecisiete años. Era nieta de Enrique VIII y fue proclamada reina a la muerte de Eduardo VI, protestante como ella. Y reinó durante nueve días en 1553, hasta que las intrigas de los partidarios de la hija católica de Enrique VIII, Maria Tudor, hicieron que Jane fuera declarada culpable de traición y condenada a morir en la Torre de Londres.

Ya sólo por la historia que encierra, colmada de tragedia y "romanticismo", hacen de este lienzo un indispensable en mi lista.